除夕

老陈把年夜饭摆了满满一桌，八点了，儿子还没到家。她一遍遍地把菜捂上盖子，又一遍遍地掀开，怕凉了，又怕捂坏了卖相。窗外的烟花早就噼里啪啦响了起来，她却没心思看，眼睛总往门口瞟。

儿子在外地工作，说好这趟一定赶回来，可高铁票紧张，改签了两次。老陈手机屏幕亮了又暗，暗了又亮，她盯着屏幕，像盯着一口越来越浅的井。桌上那盘他最爱吃的红烧肉，热了又凉，凉了又热，来回折腾了三回。

老伴走得早，这些年守岁的规矩，老陈一个人也不肯丢。她想起儿子小时候，总缠着她要先吃一口"团圆丸子"才肯上桌，那股急切劲儿，跟这些年在外奔波的样子，判若两人。她叹口气，把丸子重新盛进碗里，摆到儿子的位置前。

快十点时，门锁"咔"地一响，儿子拖着行李箱，满头是汗地冲了进来，一句"妈，我到了"还没说完，就被老陈紧紧抱住。他身上还带着一路的风尘和寒气，老陈却觉得，这个拥抱，比满桌的菜都暖。

一家人重新围坐，电视里的春晚正唱着歌，红烧肉终于被夹进了碗里。老陈看着儿子狼吞虎咽的样子，忽然觉得，这一年所有的等待和牵挂，都在这一刻，稳稳当当地，落了地。